Le cycle du présent.
Ce qui me construit est autant en moi, que par delà...
J'aime l'hiver parce que je peux m'y réchauffer,
J'aime l'été parce que je peux m'y rafraîchir,
Le printemps et l'automne me ravissent de transitions tièdes et douces.
Chacun tendant vers sa suite de cycle, comme mon humeur de la mienne...
Ma mémoire est sélective des moments au rythme de leur ressemblance puis, parfois, de leur dépassement, alors j'oubli le cercle pour la spirale...
Tout est affaire de goût du seul réel véritable, le moment... et ses voiles sublimes dont les sentiments usent du tranchant, pour nous forger, dans l'erreur parfois, une expérience brute de la vie, du vivant.
Les sourires, les larmes, les yeux dans le ciel, les frissons; les longs, les glaçants, les froissants; l'écoute sensible, la douceur d'un air, le vent dans la fôret, le silence des mots, les regards de travers, les regards de traversée, l'odeur des goûts, le goût des odeurs... tout ce vécu, absurde comme évident, est fait de ces éternellement jeunes pousses de réel, ne demandant comme seule condition à leur épanouissement, que d'être baignées en des eaux vives, éphémères.
Pour que nous, témoins de leur fourmillements, emportés par leur courant tragiques, ayons toujours le gout du moment, à chaque fois, forcément différent.
J'aime l'hiver parce que je peux m'y réchauffer,
J'aime l'été parce que je peux m'y rafraîchir,
Le printemps et l'automne me ravissent de transitions tièdes et douces.
Chacun tendant vers sa suite de cycle, comme mon humeur de la mienne...
Ma mémoire est sélective des moments au rythme de leur ressemblance puis, parfois, de leur dépassement, alors j'oubli le cercle pour la spirale...
Tout est affaire de goût du seul réel véritable, le moment... et ses voiles sublimes dont les sentiments usent du tranchant, pour nous forger, dans l'erreur parfois, une expérience brute de la vie, du vivant.
Les sourires, les larmes, les yeux dans le ciel, les frissons; les longs, les glaçants, les froissants; l'écoute sensible, la douceur d'un air, le vent dans la fôret, le silence des mots, les regards de travers, les regards de traversée, l'odeur des goûts, le goût des odeurs... tout ce vécu, absurde comme évident, est fait de ces éternellement jeunes pousses de réel, ne demandant comme seule condition à leur épanouissement, que d'être baignées en des eaux vives, éphémères.
Pour que nous, témoins de leur fourmillements, emportés par leur courant tragiques, ayons toujours le gout du moment, à chaque fois, forcément différent.
Wil.
"On ne se baigne jamais deux fois dans le même fleuve"
Héraclite d'Éphèse.
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